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Le XIXe siècle allait bientôt mourir. Dans une sordide soupente de Quimper, un pauvre fou aussi. Seul. Pour unique héritage, il ne laisserait après lui que des cahiers. Quarante. Remplis d'une écriture flamboyante et sans rature. Une mine d'or. Mais tout cet or allait dormir longtemps. Près de cent ans après sa mort, la publication des Mémoires de Jean-Marie Déguignet restera comme un évènement. L'homme nous apporte sur la campagne bretonne son regard critique, insolent, en rupture totale avec celui des intellectuels de son temps. Quel paria de la socièté rurale, quel soldat du rang s'est emparé de la plume pour témoigner, pour appeler de ses voeux l'élévation, l'émancipation des siens ? Déguignet l'a fait. Obstinémént.

Mendiant, puis vacher, fantassin de l'Empire, agriculteur, libre penseur, clochard celtique, cet incroyable autodidacte était aussi poète. Et ses poèmes, les voici. Inédits. Toute la singularité, toutes les outrances du personnage éclatent dans ces vers tonitruants. Déguignet y règle encore ses comptes avec la bonne société. Les possédants et leurs chiens de garde, les moutons aveuglés, ses frères, mais aussi cet Anatole Le Braz qu'il accuse d'avoir pillé ses manuscrits. Tous en prennent pour leur grade. Excessif, attachant, Déguignet parle à ses écrits comme à des être de chairs et de sang. comme à ses seuls et derniers amis.
Lire et relire les Mémoires, les contes, les poèmes de Déguignet, c'est retrouver les aspirations étouffées de nos anciens. C'est aussi formuler celles d'aujourd'hui.

De mes vers je ne mets pas la qualité en cause
Il me suffit de savoir qu'ils disent quelque chose,
Bien ou mal faits, oh! que cela m'importe peu
Je ne serai pas blâmé par Satan ni par Dieu.